El Domingo.

Creando cuentos descuidados en televisiones
después del Domingo sin Musa ni Misa;
es trabajo del descanso inusual
que dejan de hacer los paseantes;
para todos mentir en sus bancos rotos;
dejan luces entre las sombras;
para parecer y no ser;
dejando obtenido el reloj de arena
en las últimas horas del día.

Queda el bloguero suspendido de un hilo
que le dictan lo que no debe de hacer;
entre páginas de libros imposibles
donde no quedan suspiros para trabajar,
escribiente de metáforas olvidadas
para crecer a cada paso
y decrecer al mismo ritmo

Sanamente enfermos

Se cambia la hora por la noche; durmiendo en cajones;
responde un ordenador que ya se hizo viejo
tecleado por un enfermo que perdió las piernas
en un intento de calmar su angustia
por desnudar una gaviota borracha.

Descuadrados los asientos responden;
son una anarquía adolescente y adolecente
que sacan dinero que no es suyo de un banco ajeno
para elevarse y auto vanagloriarse;
enfermos de una gastroenteritis mental
que nadie afirma ni consiente,
y grapan informes médicos para ser mas enfermo
o parecerlo….

Rompe la ruta diaria por una pastilla de color rojo;
que le están dando a una persona que se le cayó el pelo

Cena de postín

A la luz de la vela te dije una mentira;
comprendí que ya no tenia valor;
expliqué a las letras el olor de la madrugada
aunque nadie disfrute, no son tan cultos;
en mi soledad disfruto del  olor de las calles
que saben al café recién hecho con un periódico;
mantener las formas en una mesa que no es tuya;
y disfrutar de la compañía de nadie.

Muchas veces pensamos gritos en la noche;
desnudamos suspiros en pétalos marchitos;
y robamos ilusiones rompiendo brotes verdes;
el consciente acuchilla al subconsciente
y las mentalidades débiles muestran su lado más amargo;
hacer noche en las camas del Averno;
para contar lo sucedido, pero siempre sonreír falsamente;
en esas cenas de postín y compromiso;
donde nunca sabes que será lo peor y lo más bochornoso

Navidad, navidad…

Navidad navidad porros y champan;
todos viendo como les tocan las bolas;
todos tan unidos como cuando habla el rey
si, ese rey que solo hace el paripé,
rodarán cabezas, morirán páginas web,
quedan cenas de mentira, y todos somos amigos;
dentro de una semana pensaré como matarte.

Hipocresía barata de farolillos,
inventando alegría y jolgorio,
pero la realidad es otra completamente distinta;
el que no tiene para comer, el que despidieron,
que se follen a la mujer y lo tengas que aguantar
porque así llevas algo para traer a casa;
niños sin estudios y jugueteando con sustancias.
pero todo es alegría y cachondeo;
abramos las botellas, emborrachémonos de esta mentira
digamos que todo es bonito;
pero la realidad está a la vuelta de la esquina,
y volveremos a probar el dulce sabor del cemento.

Descontrol descontento

Estudiaron las nuevas formas de bruñir oro viejo
en trabajos aparentemente reales;
y las mentiras tomaron forma de gaviota borracha;
quedaron colgadas de un Domingo sin tregua
en libros escritos con una buena comparsa,

Deja que la noche cumpla su función,
que nadie dormite en los laureles;
hay una autopista sin peaje ni fin
por el que todos pasamos sin darnos cuenta,
están llena de luces y sombras,
y volamos en funiculares desnudos de cristal
descubriendo tormentas en los bosques del pensamiento.

Rompe la mente sus historias pasajeras
cuando el puñal aprieta contra el cuello;
soplar las velas para mentir un poco mas;
cuando no se tiene nada que decir
aunque nos roben la dignidad;
somos las marionetas de nuestras palabras;
y esclavos de unas maquinas dactilográficas
para responder  lo que se hace día a día

Latencias

Latencia desnuda en círculos vicioso que resuenan,
duele la noche como el frío acero de un camión
que resucita historias de hace una semana y las desabotona lentamente;
dicen mentiras los callejones sombríos sin periódicos rotos
donde los libros se desconfiguraron a causa del mal olor;
los raperos dejaron de ser poetas de la calle
y hacen noche en vagones de tren de primera clase,
tienen suspiros de señorita de Avignon torcida
en trabajos rotos, los manicomios del Averno

Transportaron espadas de Damocles tecleadas,
por los períodicos resultantes de no tener ideas,
alguien hizo mentiras del arbol caido
porque nadie le entendia
Y fusiló la última sonrisa de mejillas sonrojadas

Escondiendo sonrisas.

Escuché una noticia que despieza sonidos frescos
en importes lujuriosos dignos de elogio;
es camino para despertar nuevas ilusiones
en el hospital que receta caramelos de colores;
los papeles van tomando forma poco a poco,
en el aquí y en el ahora todos somos diferentes,
todos descuidamos los coloretes y el carmín
pero descubrimos cosas nuevas cada día;
vestimos ilusiones en cheques en blanco;
y bebemos las cervezas hechas con imaginaciones.

Podría ser desternillante en los ojos grises
de la pensionista sin suspiros, desnudar caricias
y rastrear tiempos que huyeron como el humo
que fumaron entre las bambalinas de un teatro
donde las entradas se oxidaron de no poder venderse.

Desde una ventana rota.

Costumbrismos despiertos en libros de cocina,
soniquete de banderas amarillas y camisas azules;
la mentira escondida en pintalabios baratos,
desacuerdo de todo lo que dice el hilo musical
para ver bolsas de polvo en los colegios
mientras el Ser Supremo lo vigila todo desde arriba;
venden mensajes en las clínicas dentales
para alterar el habla, y ser todos educados;
quieren auscultar cerebros donde venden cuartos;
y en los juicios sin destino del caminante de pelo largo
recibir Escuelas de Odio, como un juglar sin voz.

Como en el juego de la moneda bifacie
se juega el pellejo una pantalla de ordenador;
contar mentiras, o mentir las palabras del vecino,
suena del Domingo la última campana,
rodillas rozadas por caídas en cemento
pueblan las cabinas de sonidos mustios
que no volverán, porque se pusieron a dormir.

Ocurrencias de atardeceres grises

Cantó el gran pájaro negro entre lunes viejos
obviando lo inevitable, parecer no es ser;
las manadas de despieces responden al viejo ser
que apuntala palabras por correo;
hizo leña del reloj que dejó de marcar las horas;
un poeta cuenta sus lluvias a través de la ventana
que suspendió el examen de la vida
al descubrir que todo era una farsa sin sentido
y que aquellos besos eran una sentencia de muerte.

Oscureció el Domingo sus últimos suspiros
mientras la anciana prepara la cena;
esconde la mano y tira la piedra a la ventana,
para que vengan nuevos aires, nuevas caricias,
descuidando la línea del ojo de color azul;
y resultando baldosas amarillas en un sueño gris
escrito por una cantante de ópera

Locuras sin sentido

Descendió a los Infiernos para buscar una flor;
y encontró la Verdad en una copa de cerveza;
escuchó canciones a medias en domingos frígidos
para tomar conciencia del camino a seguir;
es hora de marchar, como decía la canción;
responde al caminante sin cabeza,
no hay camino sin pies, ni libros sin lectores
que despierten del destierro al oír la voz de la campana.

Unos besos se descolgaron de la ventana marchita
auto culpándose del designio respetable, no hay relojes
que dicten las horas que resucitan, todo es una continua locura;
las pantalla grises de la fantasía no mienten tanto;
es en los momentos dulces donde se muestra la valía del martillo,
hay versos sin sentido entre las uñas de un enfermero
que  saca ojos con una cuchara maestra;
ya acabó la cordura, es hora de dar vueltas a la cabeza

Parece que somos distintos.

Descendió en las noches hacia los jardines del Infierno;
y paseó por ideas dormidas, nadie es patrón de mares ajenos;
resolvió todo bajo un café envenenado de sonidos agrestes
y las campanas volvieron a sonar una vez más
hace ocaso al desnudo femenino con cámaras enfermas;
los ordenadores dejaron de ordenar, estaban sobresaturados
de tanta mentira e ignominia pegajosas de péndulos oxidados;
hace tiempo para taparse con la manta y desaparecer un rato;
responder noctámbulo en periódicos sin titulares;
y los niños volvieron a aprender a tirar piedras contra los tejados.

Nos llaman locos, eso dicen los que nos ven,
por pensar igual y distinto a lo que los demás ven por ahí;
parecía que iba a ser verdad, pero todo era una farsa
unos bien quedas mustios en bancos de parque sin color ya;
solo queda recostarse en el limbo de los justos y vendarse los ojos
y ver que historia nueva nos contarán hoy.

Es tiempo de cambiar la ropa.

Descubierto.

En aquella canción rompí una rima;
y desnude la nostalgia mirando al fondo,
paseé por los índices destruidos del tiempo
y robé besos a una estatua de porcelana;
los relojes ya no traen horas dormidas;
y en las mesas de los cabarets escribí nostalgias;
es pronto para diagnosticar la locura;
es pronto para apuntalar una pared de mentiras;
es la hora del destino, donde comentar recortes de prensa
y descubrir las nuevas buenas en páginas humeantes.

Procrastinar encendiendo ilusiones dormidas;
mientras vemos como los demás se desnudan,
así creamos los creadores, viendo invenciones ajenas;
y dormitando en los limbos del Parnaso
para recoger anillos de boda dormidos,
entendí el por qué de las estanterías de contrachapado
donde un día permaneció mi musa observándome juguetona

Dia a día…

Los papeles desnudos desdibujaron una página azul
secundada por domingos de luz y boato,
alguien dijo un día una mentira a medias
y le creyeron, y crearon una secta de ello
hicieron sangre de diferencias,
para suspender las horas felices entre letanías;
como ahora en los programas de canción;
como las campanas que se oxidaron de tanto chillar…

Poderes suspensos de las ideas del que se cree Dueño y Señor,
las ancianas lo comentan en corrillos de peluquería;
despiadadas, obtusas, cogen libros sin sentido
y estudian las ilusiones del mecenazgo del cuché.
esto es la Verdad más absoluta, el mayor engaño;
respirar el tufillo envenenado del camino sin rumbo;
y vestir de gala para este gran acontecimiento,
ver y comentar las pécoras rotas;
y olvidar el sonido de un cantautor callejero

No se si pensar….

Como un árbol que lucha contra la nieve,
desnudo al completar crucigramas desnudos,
queda sesgado el ultimo vagón del tren, el de los besos;
dominado por ilusiones escondidas entre bambalinas;
para procrear, ya habrá horas donde dormir
entre unas piernas tibias y temblorosas;
hay horas que se afanan en terminar
pero se desdibujan entre unos labios que se besan;
hice noche en un motel de papel reciclado,
escribí obituarios de porcelana oxidada,
mientras descubrí que no hay relojes en las aceras;
domingos de rastro buscando al Libertador
mientras en una esquina alguien esnifa pegamento.

Desterrado en un claustro dominado por el agua,
escuché campanas que imprimen en Navidad;
autobuses blancos hacia ciudades desconocidas
que cuentan mil historias, unas reales otras no,
de ese gran autoservicio llamado Vida.

¿Nos salvarán¿?

El dormido parece ser que quieren despertarlo;
la voz de la calle, una cualquiera, entrenada para matar;
tanta maldad para soplar las velas del Veneno,
entre pétalos de una rosa de color indescriptible,
como el sabor del dulce cemento pútrido
en hemiciclos de varios millones de euros;
nadie responde, todos son iguales;
quizás muera lentamente el anciano de ojos grises;
nadie tocará la campana, nadie rezará por su alma.

Leer por leer, y mentir amenazas de muerte;
creando montañas de las aguas corrientes;
dando la vuelta a todo, ¡es tan fácil disparar!
como moscas sobre la misma sustancia;
como destruyendo castillos de cimientos de arena
en los dedos de un niño que admira a sus mayores;
y el hombre rico con pistola en la camisa
se ríe de todos y se empieza a vestir de azul negro

Entre mentiras

Después del destierro, en una cama dormida por el cansancio;
escuché un Domingo sin campanas, cálido tormento frágil,
haciéndome pasar por un paseante, entre luces de farolillos
escondí mis nostalgias en una libreta de papel reciclado
para no utilizar títulos dados por la mansedumbre;
e inventé una nueva historia en teclados a estrenar.

Retrasé mi reloj biológico unos días, para volver a olvidar
pero una idea ronda mi cabeza como una bala en la recámara;
¿me tocará a mi? ¿será que yo soy el auténtico loco?
leo palabras desnudas en mensajes que no tienen sentido;
de comunistas de Ralph Lauren, mal avenidos;
peroratas hacia personas ya muertas, imposiciones mustias
en momentos de arrogancia febril, todo es tan distinto….
quedo a expensas del reloj, de las mentiras que se hacen verdad;
de cómo escribir una novela en un vagón de tren
pero escucho el tintineo de unas tazas en un bar lejano;
y me olvido de fusilamientos, es hora de leer mentiras en el periódico

Sustitutos.

Otra ciudad. otro día desnudo en un bar sucio;
cambio de pañales a un anciano en un asilo;
quizás sea condición sine qua non entre bambalinas
para ausentarse y disfrutar del Silencio,
quedan motivos y causas para dormir
en un jergón lleno de agujeros de bala;
las calles fusilaron las farolas a base de chillidos
y el Gran Ave Negro parece que vuelve a volar.

Usabilidad maldita en zapatos de porcelana;
se rompieron caricias entonando recuerdos;
alguien llora en una esquina por la que le espera;
y suena en televisión  la Sopa Boba,
todos esperamos lo que no conseguiremos jamás;
y Alguien por encima de todos, riéndose a nuestra cara;
total, nada hay que nos calme y nos cure
que ver cuatro borregos peleándose por tonterías sin importancia:

La hipocresía de Tabernario

Se escondió entre las páginas de un libro
que contaba noches  de luna llena;
hizo el amor con una partitura de piano;
y respondió al test de la vida;
¿cómo suenan las nubes grises de primavera?;
la respuesta esta en la última página del periódico;
un suspiro desnudo entre las tablas de un biombo;
y la espera se hizo larga, pero llegó el camión de la basura
a restaurar la desgracia del pasado.

Alguien pensó un día, y le hicieron mártir;
y compró el libro por correo urgente;
en un parque dos niños se tocan las partes intimas;
mientras un anciano les mira riendo desde un banco;
hizo frio ayer, cuando paseé por el castillo;
y divagando entre recuerdos descubrí un susurro
que iluminaba un árbol de navidad;
donde todos saludan, pero nadie existe;
nada mas que para ser hipocresía de tabernario

Todo el mundo sabe….

Todo el mundo sabe el soniquete de la canción mustia,
como te llenan los ojos y los oídos de falsas promesas;
de caricias que tapan autenticas puñaladas por la espalda;
de cuernos televisados mientras comemos unas lentejas,
de domingos de misa sin cepillo:
todo el mundo lo sabe…

Todo el mundo sabe el olor de la calle, nadie lo huele;
se ve la litrona rota en un callejón, se sabe y no se cuenta;
el templo se oxida y enmohece en tradiciones,
completan algoritmos descruzados dentro de un cajero;
y miran más el coche que el cerebro, todo es parecer;
todo el mundo lo sabe…

Todo el mundo sabe que la santa una vez fue puta;
que las pantallas de bombillas de bajo consumo roban,
que hay un camino hacia una carretera sin destino;
y un día existió un policía que era bueno,
todo el mundo lo sabe…..

Hacia un cambio erróneo y errático

Despertó en una cama que no era la suya;
dormitando entre periódicos de hace días;
no hay nada nuevo para controlar, está todo muy tullido
era la temática normal del bar de la esquina;
luces y sombras en unos ojos mentirosos;
mientras un sujetador se cae lentamente;
hizo que respondiese a favor del contrario;
haciendo de la ignorancia bandera de respeto;
llegara la tercera, llegará la tercera…. vamos camino de ello.

Escritores sin oficio con buen beneficio en sus talones;
hay que decir lo que diga aquel, aunque nos apuñalen,
hay ordenadores que se envenenaron de mentiras programadas;
ancianas sin pastillas para el Alzheimer, mejor olvidar lo presente;
suspender exámenes por falta de asistencia, y ser los más mejores,
un escritor dejo su pluma en el desván para que se cargase de polvo,
ante tanta sed de venganza y de control, ante no poder ser.

Abren las tiendas y se encienden las luces navideñas….

Cambio a peor

Después del Destierro, un silencio crepuscula en una copa;
escribiendo ideas sin sentido para dar forma a un sin sentido;
las calles se iluminan gastando lo que no existe,
y un halo de vergüenza aparente toma forma lentamente;
aquí y ahora, las cestas mienten, eso era lo que querían
dar verdad a lo que parecía que volvería a pasar,
y un gran pájaro negro comienza su vuelo,
cogiendo fuerzas y potenciado por jóvenes pinceladas.

Vigilados por el Gran Ojo malvado, que dicta su camino;
hace reír hasta los jubilados en corrillos de peluquera;
despierta una gran nostalgia que hizo al pasado
y que liberalizó del escándalo,
son de los suyos, no ha pasado nada;
no es importante que se sepa;
cambiemos de canal, a ver que echan.