El Domingo.

Creando cuentos descuidados en televisiones
después del Domingo sin Musa ni Misa;
es trabajo del descanso inusual
que dejan de hacer los paseantes;
para todos mentir en sus bancos rotos;
dejan luces entre las sombras;
para parecer y no ser;
dejando obtenido el reloj de arena
en las últimas horas del día.

Queda el bloguero suspendido de un hilo
que le dictan lo que no debe de hacer;
entre páginas de libros imposibles
donde no quedan suspiros para trabajar,
escribiente de metáforas olvidadas
para crecer a cada paso
y decrecer al mismo ritmo

Sanamente enfermos

Se cambia la hora por la noche; durmiendo en cajones;
responde un ordenador que ya se hizo viejo
tecleado por un enfermo que perdió las piernas
en un intento de calmar su angustia
por desnudar una gaviota borracha.

Descuadrados los asientos responden;
son una anarquía adolescente y adolecente
que sacan dinero que no es suyo de un banco ajeno
para elevarse y auto vanagloriarse;
enfermos de una gastroenteritis mental
que nadie afirma ni consiente,
y grapan informes médicos para ser mas enfermo
o parecerlo….

Rompe la ruta diaria por una pastilla de color rojo;
que le están dando a una persona que se le cayó el pelo

Cena de postín

A la luz de la vela te dije una mentira;
comprendí que ya no tenia valor;
expliqué a las letras el olor de la madrugada
aunque nadie disfrute, no son tan cultos;
en mi soledad disfruto del  olor de las calles
que saben al café recién hecho con un periódico;
mantener las formas en una mesa que no es tuya;
y disfrutar de la compañía de nadie.

Muchas veces pensamos gritos en la noche;
desnudamos suspiros en pétalos marchitos;
y robamos ilusiones rompiendo brotes verdes;
el consciente acuchilla al subconsciente
y las mentalidades débiles muestran su lado más amargo;
hacer noche en las camas del Averno;
para contar lo sucedido, pero siempre sonreír falsamente;
en esas cenas de postín y compromiso;
donde nunca sabes que será lo peor y lo más bochornoso

Navidad, navidad…

Navidad navidad porros y champan;
todos viendo como les tocan las bolas;
todos tan unidos como cuando habla el rey
si, ese rey que solo hace el paripé,
rodarán cabezas, morirán páginas web,
quedan cenas de mentira, y todos somos amigos;
dentro de una semana pensaré como matarte.

Hipocresía barata de farolillos,
inventando alegría y jolgorio,
pero la realidad es otra completamente distinta;
el que no tiene para comer, el que despidieron,
que se follen a la mujer y lo tengas que aguantar
porque así llevas algo para traer a casa;
niños sin estudios y jugueteando con sustancias.
pero todo es alegría y cachondeo;
abramos las botellas, emborrachémonos de esta mentira
digamos que todo es bonito;
pero la realidad está a la vuelta de la esquina,
y volveremos a probar el dulce sabor del cemento.

Descontrol descontento

Estudiaron las nuevas formas de bruñir oro viejo
en trabajos aparentemente reales;
y las mentiras tomaron forma de gaviota borracha;
quedaron colgadas de un Domingo sin tregua
en libros escritos con una buena comparsa,

Deja que la noche cumpla su función,
que nadie dormite en los laureles;
hay una autopista sin peaje ni fin
por el que todos pasamos sin darnos cuenta,
están llena de luces y sombras,
y volamos en funiculares desnudos de cristal
descubriendo tormentas en los bosques del pensamiento.

Rompe la mente sus historias pasajeras
cuando el puñal aprieta contra el cuello;
soplar las velas para mentir un poco mas;
cuando no se tiene nada que decir
aunque nos roben la dignidad;
somos las marionetas de nuestras palabras;
y esclavos de unas maquinas dactilográficas
para responder  lo que se hace día a día

Latencias

Latencia desnuda en círculos vicioso que resuenan,
duele la noche como el frío acero de un camión
que resucita historias de hace una semana y las desabotona lentamente;
dicen mentiras los callejones sombríos sin periódicos rotos
donde los libros se desconfiguraron a causa del mal olor;
los raperos dejaron de ser poetas de la calle
y hacen noche en vagones de tren de primera clase,
tienen suspiros de señorita de Avignon torcida
en trabajos rotos, los manicomios del Averno

Transportaron espadas de Damocles tecleadas,
por los períodicos resultantes de no tener ideas,
alguien hizo mentiras del arbol caido
porque nadie le entendia
Y fusiló la última sonrisa de mejillas sonrojadas

Escondiendo sonrisas.

Escuché una noticia que despieza sonidos frescos
en importes lujuriosos dignos de elogio;
es camino para despertar nuevas ilusiones
en el hospital que receta caramelos de colores;
los papeles van tomando forma poco a poco,
en el aquí y en el ahora todos somos diferentes,
todos descuidamos los coloretes y el carmín
pero descubrimos cosas nuevas cada día;
vestimos ilusiones en cheques en blanco;
y bebemos las cervezas hechas con imaginaciones.

Podría ser desternillante en los ojos grises
de la pensionista sin suspiros, desnudar caricias
y rastrear tiempos que huyeron como el humo
que fumaron entre las bambalinas de un teatro
donde las entradas se oxidaron de no poder venderse.

Desde una ventana rota.

Costumbrismos despiertos en libros de cocina,
soniquete de banderas amarillas y camisas azules;
la mentira escondida en pintalabios baratos,
desacuerdo de todo lo que dice el hilo musical
para ver bolsas de polvo en los colegios
mientras el Ser Supremo lo vigila todo desde arriba;
venden mensajes en las clínicas dentales
para alterar el habla, y ser todos educados;
quieren auscultar cerebros donde venden cuartos;
y en los juicios sin destino del caminante de pelo largo
recibir Escuelas de Odio, como un juglar sin voz.

Como en el juego de la moneda bifacie
se juega el pellejo una pantalla de ordenador;
contar mentiras, o mentir las palabras del vecino,
suena del Domingo la última campana,
rodillas rozadas por caídas en cemento
pueblan las cabinas de sonidos mustios
que no volverán, porque se pusieron a dormir.

Ocurrencias de atardeceres grises

Cantó el gran pájaro negro entre lunes viejos
obviando lo inevitable, parecer no es ser;
las manadas de despieces responden al viejo ser
que apuntala palabras por correo;
hizo leña del reloj que dejó de marcar las horas;
un poeta cuenta sus lluvias a través de la ventana
que suspendió el examen de la vida
al descubrir que todo era una farsa sin sentido
y que aquellos besos eran una sentencia de muerte.

Oscureció el Domingo sus últimos suspiros
mientras la anciana prepara la cena;
esconde la mano y tira la piedra a la ventana,
para que vengan nuevos aires, nuevas caricias,
descuidando la línea del ojo de color azul;
y resultando baldosas amarillas en un sueño gris
escrito por una cantante de ópera

Locuras sin sentido

Descendió a los Infiernos para buscar una flor;
y encontró la Verdad en una copa de cerveza;
escuchó canciones a medias en domingos frígidos
para tomar conciencia del camino a seguir;
es hora de marchar, como decía la canción;
responde al caminante sin cabeza,
no hay camino sin pies, ni libros sin lectores
que despierten del destierro al oír la voz de la campana.

Unos besos se descolgaron de la ventana marchita
auto culpándose del designio respetable, no hay relojes
que dicten las horas que resucitan, todo es una continua locura;
las pantalla grises de la fantasía no mienten tanto;
es en los momentos dulces donde se muestra la valía del martillo,
hay versos sin sentido entre las uñas de un enfermero
que  saca ojos con una cuchara maestra;
ya acabó la cordura, es hora de dar vueltas a la cabeza

Parece que somos distintos.

Descendió en las noches hacia los jardines del Infierno;
y paseó por ideas dormidas, nadie es patrón de mares ajenos;
resolvió todo bajo un café envenenado de sonidos agrestes
y las campanas volvieron a sonar una vez más
hace ocaso al desnudo femenino con cámaras enfermas;
los ordenadores dejaron de ordenar, estaban sobresaturados
de tanta mentira e ignominia pegajosas de péndulos oxidados;
hace tiempo para taparse con la manta y desaparecer un rato;
responder noctámbulo en periódicos sin titulares;
y los niños volvieron a aprender a tirar piedras contra los tejados.

Nos llaman locos, eso dicen los que nos ven,
por pensar igual y distinto a lo que los demás ven por ahí;
parecía que iba a ser verdad, pero todo era una farsa
unos bien quedas mustios en bancos de parque sin color ya;
solo queda recostarse en el limbo de los justos y vendarse los ojos
y ver que historia nueva nos contarán hoy.

Es tiempo de cambiar la ropa.

Descubierto.

En aquella canción rompí una rima;
y desnude la nostalgia mirando al fondo,
paseé por los índices destruidos del tiempo
y robé besos a una estatua de porcelana;
los relojes ya no traen horas dormidas;
y en las mesas de los cabarets escribí nostalgias;
es pronto para diagnosticar la locura;
es pronto para apuntalar una pared de mentiras;
es la hora del destino, donde comentar recortes de prensa
y descubrir las nuevas buenas en páginas humeantes.

Procrastinar encendiendo ilusiones dormidas;
mientras vemos como los demás se desnudan,
así creamos los creadores, viendo invenciones ajenas;
y dormitando en los limbos del Parnaso
para recoger anillos de boda dormidos,
entendí el por qué de las estanterías de contrachapado
donde un día permaneció mi musa observándome juguetona

Dia a día…

Los papeles desnudos desdibujaron una página azul
secundada por domingos de luz y boato,
alguien dijo un día una mentira a medias
y le creyeron, y crearon una secta de ello
hicieron sangre de diferencias,
para suspender las horas felices entre letanías;
como ahora en los programas de canción;
como las campanas que se oxidaron de tanto chillar…

Poderes suspensos de las ideas del que se cree Dueño y Señor,
las ancianas lo comentan en corrillos de peluquería;
despiadadas, obtusas, cogen libros sin sentido
y estudian las ilusiones del mecenazgo del cuché.
esto es la Verdad más absoluta, el mayor engaño;
respirar el tufillo envenenado del camino sin rumbo;
y vestir de gala para este gran acontecimiento,
ver y comentar las pécoras rotas;
y olvidar el sonido de un cantautor callejero

No se si pensar….

Como un árbol que lucha contra la nieve,
desnudo al completar crucigramas desnudos,
queda sesgado el ultimo vagón del tren, el de los besos;
dominado por ilusiones escondidas entre bambalinas;
para procrear, ya habrá horas donde dormir
entre unas piernas tibias y temblorosas;
hay horas que se afanan en terminar
pero se desdibujan entre unos labios que se besan;
hice noche en un motel de papel reciclado,
escribí obituarios de porcelana oxidada,
mientras descubrí que no hay relojes en las aceras;
domingos de rastro buscando al Libertador
mientras en una esquina alguien esnifa pegamento.

Desterrado en un claustro dominado por el agua,
escuché campanas que imprimen en Navidad;
autobuses blancos hacia ciudades desconocidas
que cuentan mil historias, unas reales otras no,
de ese gran autoservicio llamado Vida.

¿Nos salvarán¿?

El dormido parece ser que quieren despertarlo;
la voz de la calle, una cualquiera, entrenada para matar;
tanta maldad para soplar las velas del Veneno,
entre pétalos de una rosa de color indescriptible,
como el sabor del dulce cemento pútrido
en hemiciclos de varios millones de euros;
nadie responde, todos son iguales;
quizás muera lentamente el anciano de ojos grises;
nadie tocará la campana, nadie rezará por su alma.

Leer por leer, y mentir amenazas de muerte;
creando montañas de las aguas corrientes;
dando la vuelta a todo, ¡es tan fácil disparar!
como moscas sobre la misma sustancia;
como destruyendo castillos de cimientos de arena
en los dedos de un niño que admira a sus mayores;
y el hombre rico con pistola en la camisa
se ríe de todos y se empieza a vestir de azul negro

Entre mentiras

Después del destierro, en una cama dormida por el cansancio;
escuché un Domingo sin campanas, cálido tormento frágil,
haciéndome pasar por un paseante, entre luces de farolillos
escondí mis nostalgias en una libreta de papel reciclado
para no utilizar títulos dados por la mansedumbre;
e inventé una nueva historia en teclados a estrenar.

Retrasé mi reloj biológico unos días, para volver a olvidar
pero una idea ronda mi cabeza como una bala en la recámara;
¿me tocará a mi? ¿será que yo soy el auténtico loco?
leo palabras desnudas en mensajes que no tienen sentido;
de comunistas de Ralph Lauren, mal avenidos;
peroratas hacia personas ya muertas, imposiciones mustias
en momentos de arrogancia febril, todo es tan distinto….
quedo a expensas del reloj, de las mentiras que se hacen verdad;
de cómo escribir una novela en un vagón de tren
pero escucho el tintineo de unas tazas en un bar lejano;
y me olvido de fusilamientos, es hora de leer mentiras en el periódico

Sustitutos.

Otra ciudad. otro día desnudo en un bar sucio;
cambio de pañales a un anciano en un asilo;
quizás sea condición sine qua non entre bambalinas
para ausentarse y disfrutar del Silencio,
quedan motivos y causas para dormir
en un jergón lleno de agujeros de bala;
las calles fusilaron las farolas a base de chillidos
y el Gran Ave Negro parece que vuelve a volar.

Usabilidad maldita en zapatos de porcelana;
se rompieron caricias entonando recuerdos;
alguien llora en una esquina por la que le espera;
y suena en televisión  la Sopa Boba,
todos esperamos lo que no conseguiremos jamás;
y Alguien por encima de todos, riéndose a nuestra cara;
total, nada hay que nos calme y nos cure
que ver cuatro borregos peleándose por tonterías sin importancia:

La hipocresía de Tabernario

Se escondió entre las páginas de un libro
que contaba noches  de luna llena;
hizo el amor con una partitura de piano;
y respondió al test de la vida;
¿cómo suenan las nubes grises de primavera?;
la respuesta esta en la última página del periódico;
un suspiro desnudo entre las tablas de un biombo;
y la espera se hizo larga, pero llegó el camión de la basura
a restaurar la desgracia del pasado.

Alguien pensó un día, y le hicieron mártir;
y compró el libro por correo urgente;
en un parque dos niños se tocan las partes intimas;
mientras un anciano les mira riendo desde un banco;
hizo frio ayer, cuando paseé por el castillo;
y divagando entre recuerdos descubrí un susurro
que iluminaba un árbol de navidad;
donde todos saludan, pero nadie existe;
nada mas que para ser hipocresía de tabernario

Todo el mundo sabe….

Todo el mundo sabe el soniquete de la canción mustia,
como te llenan los ojos y los oídos de falsas promesas;
de caricias que tapan autenticas puñaladas por la espalda;
de cuernos televisados mientras comemos unas lentejas,
de domingos de misa sin cepillo:
todo el mundo lo sabe…

Todo el mundo sabe el olor de la calle, nadie lo huele;
se ve la litrona rota en un callejón, se sabe y no se cuenta;
el templo se oxida y enmohece en tradiciones,
completan algoritmos descruzados dentro de un cajero;
y miran más el coche que el cerebro, todo es parecer;
todo el mundo lo sabe…

Todo el mundo sabe que la santa una vez fue puta;
que las pantallas de bombillas de bajo consumo roban,
que hay un camino hacia una carretera sin destino;
y un día existió un policía que era bueno,
todo el mundo lo sabe…..

Hacia un cambio erróneo y errático

Despertó en una cama que no era la suya;
dormitando entre periódicos de hace días;
no hay nada nuevo para controlar, está todo muy tullido
era la temática normal del bar de la esquina;
luces y sombras en unos ojos mentirosos;
mientras un sujetador se cae lentamente;
hizo que respondiese a favor del contrario;
haciendo de la ignorancia bandera de respeto;
llegara la tercera, llegará la tercera…. vamos camino de ello.

Escritores sin oficio con buen beneficio en sus talones;
hay que decir lo que diga aquel, aunque nos apuñalen,
hay ordenadores que se envenenaron de mentiras programadas;
ancianas sin pastillas para el Alzheimer, mejor olvidar lo presente;
suspender exámenes por falta de asistencia, y ser los más mejores,
un escritor dejo su pluma en el desván para que se cargase de polvo,
ante tanta sed de venganza y de control, ante no poder ser.

Abren las tiendas y se encienden las luces navideñas….

Cambio a peor

Después del Destierro, un silencio crepuscula en una copa;
escribiendo ideas sin sentido para dar forma a un sin sentido;
las calles se iluminan gastando lo que no existe,
y un halo de vergüenza aparente toma forma lentamente;
aquí y ahora, las cestas mienten, eso era lo que querían
dar verdad a lo que parecía que volvería a pasar,
y un gran pájaro negro comienza su vuelo,
cogiendo fuerzas y potenciado por jóvenes pinceladas.

Vigilados por el Gran Ojo malvado, que dicta su camino;
hace reír hasta los jubilados en corrillos de peluquera;
despierta una gran nostalgia que hizo al pasado
y que liberalizó del escándalo,
son de los suyos, no ha pasado nada;
no es importante que se sepa;
cambiemos de canal, a ver que echan.

Imposición de Viernes….

Imploro al papel en blanco historias nuevas,
en susurros desnudos y locuras;
emborrachado por inspiraciones perdidas;
sobrecargado de papeles que no dicen su nombre;
hago hacienda en pantallas de ordenador verdes por el uso;
y cumplo las expectativas de los demás y olvido recuerdos
ya no es implorable para el borracho de la esquina.

Sesgué de pleno contactos que se olvidaron de la hora del reloj
se movió despacio, como las nóminas inversas, infelices;
con un cd raro que te invita a planchar
recubierto de luces de hipocresía desnuda sobre una cama.

Una humanidad muerta, violenta hacia un túnel sin luz;
responde con palabras a la consecuencia de su elección;
plantándose en Universidades caras, y con mucha cara;
mientras un oficinista teclea su carta de despido
y pensando en la botella de whisky por estrenar esta noche

Evolucionó

Le tacharon de loco, pero él era mas cuerdo;
se bebió todas las esquinas de aquel barrio
cercenado por papeles sucios de revista;
parece un burdel del desatino, un frígido placer
destinado a rebuscar en la basura ajena;
cayó en la cuenta que no le querían;
y se fue olvidando de todo, y todos le dieron la espalda;

Apareció la luz, el Túnel se abrió de para en par;
el pasado fue una tenue pesadilla para olvidar;
el vago recuerdo del último vagón del tren,
mil caminos nuevos por la nueva Vía,
tomar las cosas como hay que tomarlas;
y esperar lo que tanto se dio, se repite una vez más;
pero se recibe multiplicado por cien;
escribió un epitafio blanco, en una libreta nueva;
y sus ojos se humedecieron de alegría;
es hora de empezar de nuevo.

Todo se ve distinto con una copa en la mano

una copa de Gyn Tonic, de esa del barato, por favor
nada hace caso del sonido del autobús enfermo;
cantaron las gaviotas su risa maléfica
entre las lágrimas de un recién nacido;
suena la arradio en la casa de Tomasa, de noventa años;
se le dijo al caminante que su polvo valía para todo
y ese todo fue en su contra, se rompió la luz en el desván;
y la maquina de teclear se pintarrajeó los labios;
es hora de aparentar.

Como un cascarrabias los postes de la luz llevan mensajes;
idas y venidas de un blog que alguien escribió muy rápido
ganando cenas por arte birlibirloque, fue fácil;
y las sonrisas al ver una niña que empieza a andar;
dos enamorados follan como locos, aprovechemos lo que dure
y dos niños aparecen en un sueño diciendo que te están esperando.
partirá el vaso para rellenarse de alcohol y más recuerdos para olvidar.

Tras una copa todo se ve distinto;
puedes vivir morir, y volver a nacer como ese pájaro de fuego…..

Quita los miedos

Despertó la flor que se deshojaba sobre una cama;
y en su sonido de amor las ultimas letras de un poema;
crearon luces y sombras de una canción de los ochenta
en las caricias que se daban dos vasos en la alacena;
Durmió el Domingo sin luces en unos labios carmín
paseando, y meditando el por qué de los inviernos;
bésame, cantemos la ultima mientras tomamos una copa;
deseemos los únicos instantes que no se repetirán
enciende la llama, hazme arder en sombras caóticas;
para crear, creer y crearte infinitamente nueva a cada segundo;
volver a respirar y dormirme en tu regazo, como aquel día de abril,
y juntos llamemos a la Puerta del Cielo.

Rompe los limites, olvida los prejuicios que te pusiste;
descansa y disfruta, resucita a cada segundo, se siempre nueva;
inocula el veneno de tus labios en este, un simple pensador nocturno
que se columpia en los brazos de la Luna
y tiembla cuando se humedecen tus labios.

Despierta

Nadie cuenta la historia, el reloj desnuda sus ultimas horas de sueño
en la caminata hacia donde te fichan un papel con casillas;
estruendoso fracaso dentro del parabién para bien parecer;
linternas dormidas en la mente de un pensador que no hace nada;
solo imaginar lo que nunca sucederá el Dormir en una cama de hormigón
en las ultimas letras de una pantalla que sonríe abochornada;
despierta al tintineo de tazas de porcelana amarillenta por el uso;
y un poeta inventa palabras para sentirse bien en su auténtica locura.

Nadie inventa nada en la Viña podrida de un señor que no se sabe quien es;
en el pensamiento de Nabucco, que fue el Malvado que destruyo su templo;
un nuevo día y una escalinata hacia el tintineo de maquinas de coser;
cambia el rugir del viento por las diatribas de un gato melómano;
son palabras sin sentido, son pensamientos sin autoría;
ocultan las horas al beberse los periódicos el de crujientes rodillas;
y los niños dejaron de jugar para volver a ser circunstancias de la Vida….

Tras una cena en un lugar desconocido….

Escuché el Domingo pasado el paso de la Luna sobre el mar;
el sonido pauso del piano sobre el motor de un avión a reactor;
inventé canciones de guitarras de cuerdas oxidadas
en los adoquines que saben tanto de mi como yo de ellos;
Una chica en falda va sin medias a casa después de una noche loca
descubriendo un nuevo significado de la palabra diversión;
dejé las campanas atrás, dejé el sonido del Ocaso en las páginas de un libro
e inoculé el veneno de la consciencia en un formulario escrito a medias;

Hacen calvarios de noticias en el castillo moderno que se esconde;
suena en la radio una noticia inventada por un loco,
nada hay entre los ojos del gato gris que se lame en el tejado;
fueron horas y horas de recuerdos en la barra del bar, del mismo bar;
el que un día desnudó su esencia en dos casados que follaban en el baño;
despedí la criada que me apuñala a cada paso que doy en falso
pero resucita por los caminos de Dios en terrenos pantanosos.

Aquí y ahora, como un inexistente en la Sociedad de la Apariencia;
completo las ultimas letras de un crucigrama malvado,
reconozco a desconocidas que un día me quisieron quitar la vida;
y emborracho mis nostalgias continuando lo que dijo aquel que no recuerdo su nombre
dame pan y voz y a los demás…. que les den por culo

Despertando en un bar sucio.

En bares sin nombre se crearon las mejores noticias;
y se descubrió el sonido tenue de una gaviota dormida;
se puede hacer forma obtusa de una noticia de un periódico
y las facturas quedaron manchadas de un café sucio;
tiempos quedan en los bancos del parque, aun sin pintar;
leyendo mensajes de risa que dan ganas de llorar
por la mezcla de domingos y lunes sin trabajo.

Cuatro años y seis meses para dormir, en pisadas de hojarasca seca;
con los niños jugando con muñecas inexistentes,
escondidas en pistolas de hojalata oxidada mandadas por un político
que es mas sabio y bueno que los que habitan el cementerio;
todo es actuar en un escenario de postín, donde no existe la luz;
hacen horas de gimnasio para matar el tiempo, para supurar sonrisas
en las  páginas de un libro de poesía de color azul;

Haz caso al anciano desharrapado que hace una manifestación moral
en los Registros del Olvido, quiere suplicar la bajada del precio del reloj;
todos son dueños de su tiempo, y él solo puede dormir en una tabla;
como esas Tablas de la Ley que un loco inventó una noche,
y hoy metamorfoseadas siguen rigiendo el camino de un cernícalo….

Ideas revolucionarias …. o no

Entre nuevas palabras la espera hace su función;
respiran entre libros dormidos en una estantería;
quiere suspirar, hacer vida, descubrir ideas
y ponerlas sobre la hélice oxidada de un ventilador de mesa;
podía leerse que una nueva idea revolucionará el mundo;
puede ser pesado, y repetitivo, pero el soneto tardío se mantiene
entre los dedos de una mujer que se esta duchando;
como una musa escondida, como un jaleo bochornoso
en la mesa vieja del político mas putrefacto.

Deja el reloj su monotónico paseo,
se fue a dormir al limbo de los justos, a procrastinar;
dejó el destierro para un domingo de lluvia en la iglesia
donde dan monedas con olor y sabor a odio,
tiemblan las cuerdas de un piano, no puede haber mejor resumen
para una carta enviada a mil remitentes, controlada por el Gran Hermano;
de aquí y de ahora al Infinito y Más Allá, como una nostalgia piadosa
escrita por una persona que se esta apuntando con una pistola en la sien;
dando el ultimo borratón en un trozo de pape cuché.

Noche de borrachera

Deglutir historias que no suenan a noches
en un insulto a la anciana del quinto;
robando las camisas de algodón caras;
es el momento, el paso definitivo al fin;
implora el sonido del mar en tirantes verdes
cuando las noticias toman forma en una mente obtusa;
hace honor al recuerdo que resulta de una borrachera;
no debí beber tanto, ni hacer tantas locuras;
el cuerpo rescinde su fin, entra en catarsis putrefacta
con los adoquines azules y rojos, ¿o eran verdes y amarillos?

Se oyen mentiras que huelen a colonia cara
y en la cartera un condón, eso siempre, hoy cae, hoy cae;
a esa me la …. yo, y la mente vuela hacia ninguna parte
tirado como un perro en un banco, el pobre infeliz
que envía WhatsApp que nunca debió escribir en una farola;
cuando el Silencio designa paseos con quien no debe
y duerme en camas que no le pertenecen
buscando donde estar, y donde ser….

En mi indiferencia diferente

Describí en nostalgias de bar circunstancias bochornosas
que a todos nos pasan, canciones oxidadas de añejo
que todos pensamos al ir a la cama;
paso tras paso, despacio, lento, como una marmota;
en el devenir y vagar de un policía sin porra;
todos somos más débiles mientras nuestra cabeza puede pensar;
envenenándonos de nuestros razonamientos resultantes;
pedí un beso un día y me supo a ajo, como para matarme,
soy mi propio vampiro y me autofagocito segundo a segundo;
caminando desnudo por bancos, para que me encarcelen la vista;
escucho cantautores que nadie quiere oír, y leo a locos;
soy exactamente igual que los que son diferentes, me gusta;
no soy un calco de la sociedad, mejor dicho de la Suciedad;
mierda entre cajones, y mierda en teléfonos que no llevan a nada.

Ausculto mi realidad en casas a medio derrumbar;
litigando con las monturas de las gafas, no puede ser verdad lo que veo;
o quizás será que soy un proscrito, como aquellos de entonces,
como los perros verdes que salían hace años en televisión….

Despertando de un sueño.

Ella le pidió una estrella para guardarla en el bolsillo;
desnuda, en una cama de un hotel recién estrenado,
respirando los sudores después de un combate sin vencedor;
bebieron los lunes indiferentes entre calles recién mojadas;
otro día más en la misma condena, en el mismo trabajo;
las horas caen despacio entre mariposas amarillas;
escondió la ultima revista, el ultimo te quiero, y lo cerró;
nada ni nadie en calles fuertes que rozan la lascivia;
sin más ropa que una impresión defectuosa de la realidad.

Masculla el sonido de la ciudad iluminada por en desasosiego
ante un riff de una guitarra descolorida pero aún con vida;
resucitaron ideas para olvidar, besos para escuchar en silencio;
por los ríos del destino, encontrando lo que los demás perdieron;
reinventándose en museos de cristales tintados;
hace unos cafés que se leyeron fichas técnicas de amores;
descuidaron el olvido para amar sin límites, rozaron la nostalgia
entre almohadones desnudos, con la monotonía de un gato;
y consiguieron dar marcha atrás al reloj una vez mas.

Viajando por una curva…

Vació ideas en una copa, respirando veneno ácido;
hace frio, y las noticias se despiertan en una mesa de quirófano;
deja de hablar!!! nada es importante, solo queda el Destierro;
cuando le rompieron la cara a palabras sucias y necias, nada es ya,
recepción en la sala de espera de un paciente que sabe mucho;
la vida te da patadas, solo es necesario saber encajarlas.

Resucitando conciertos acordados bajo manga,
y los bancos dan catering a famas del deporte, alguien duerme;
no hay respuesta para tanta pregunta sin sentido, no hay dolor..
un autobús en una autopista hacia ninguna parte queda en el arcén;
es necesario buscar de cuando en cuando paradas, para volver a empezar,
y escuchar las hojas caer, hacer del simple lo grande, toca correr
al resguardo de una puerta de hojalata oxidada,
se corta el sueño por el filo de una factura, sigue latiendo lentamente
y las palabras dejaron de tener sentido; nadie escucha;
como un rebaño de ganado al sentir del Gran Pastor que todo lo sabe;
cría cuervos, y tendrás muchos, pocas velas para tanta iglesia,
tantas horas pasadas sin saber que hacer…..

Vive rápido, muere joven y deja un bonito cadáver

Tras una noche

Despierto tras la borrachera de vorágines y recuerdos suscitados;
escribiendo palabras del destierro en papeles sobre una cama;
hago suspiros desnudos en romances, nada escucho;
solo miradas de gaviotas que ríen y chillan sin pensar;
diestro campanario de una noche entre bares;
cenando con la compañía del desaliento, fusilo recuerdos
para despedazarlos, maniatarlos y amordazarlos en mi mesa;

Por tiempo limitado, solo unas horas, quedan para el descenso
al jardín del hospital psiquiátrico donde los locos admiran a los hombres;
donde el cantante habla con el Dios del Destierro, y le entrevista;
aquí y ahora, como un suspiro, vacío mi alma, para luego emborracharme de ella;
procesar Domingos de Lluvia en los andenes de un tranvía que no existe;
en una ciudad que cada vez es menos mía.

Imaginar contenidos imposibles en legajos de líneas de teléfono pinchadas;
y objetarlo todo, porque, es sabido que no hay verdades, solo lo que se quiere oír;
y resucitar y encumbrarse para luego caer al pozo y navegar por Stigia;
buscando al Barquero Mágico y Maldito,
e invitarle a una copa

Camino nuevo

Camino en los paisajes de la locura
entre pétalos suscitados con sonidos de noche
hace horas que desperté de mi destierro
y entre locuras y pensamientos nació una nueva Musa;
más intensa y robusta que la que murió hace un año;
deja la noche su estado en el patio de la casa de detrás;
roba el vestido su último botón para que surja un muslo cálido;
el polvo de los zapatos pasa de uno a otro lado, aquí y ahora
como un Domingo sin luces, como una gaviota destintada;
suenan canciones que saben a poco en un jardín botánico
las velas del cumpleaños cambiaron de color.

Deletreo libros en las estanterías de la memoria;
continúo las caricias a un gato dormido sobre mis piernas;
hoy, de trasnochada, en fiestas bochornosas, hago mella del árbol caído;
y me elevo en nostalgias desnudas en una cama
y me levanto para iniciar un nuevo camino.