El dormido parece ser que quieren despertarlo;
la voz de la calle, una cualquiera, entrenada para matar;
tanta maldad para soplar las velas del Veneno,
entre pétalos de una rosa de color indescriptible,
como el sabor del dulce cemento pútrido
en hemiciclos de varios millones de euros;
nadie responde, todos son iguales;
quizás muera lentamente el anciano de ojos grises;
nadie tocará la campana, nadie rezará por su alma.
Leer por leer, y mentir amenazas de muerte;
creando montañas de las aguas corrientes;
dando la vuelta a todo, ¡es tan fácil disparar!
como moscas sobre la misma sustancia;
como destruyendo castillos de cimientos de arena
en los dedos de un niño que admira a sus mayores;
y el hombre rico con pistola en la camisa
se ríe de todos y se empieza a vestir de azul negro
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